La ilusión de una fuga. Ficción que se oculta tras los ojos pintados.Miradas que han perdido lugar y tiempo. Y por eso maldad y por eso inocencia. Los espejismos que son ustedes en la era que jamás existió. Porque yo si viví en la historia, algo que para ustedes no es posible.
En la historia habían autos que volaban por el aire, cadáveres que juntábamos a diario en cada calle. La historia de estar encerrados en el miedo de un círculo que no tenía fin. Y habían dos imperios que cogían el mundo de cabo a rabo. Sueños cíclicos de otredad de tiempo en tiempo. Y la historia también era jugar al aire libre, enamorarse de alguien que caminaba por la calle y que no sabíamos ni su nombre. Todo eso y algo más era la historia.
Y ahora, en la inercia absoluta, han de esperar sólo una vejez anticipada antes flotar, huir y desvanecerse. Las moradas han sido abolidas quedando vestigios, en imágenes, que cuidadosamente envían sin destinatario. Toda la humanidad que es lo mismo que nadie. Un grito que se econde detrás del antifaz de los ojitos pintados. Un grito cuidadoso y eléctrico que posa para la camara ficción. La soledad en el tumulto irreal. Sin universales ni individuales, los restos que les ha tocado creer vivir.
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