La eternidad desde la contemplación del instante

urna dibujada por Keats

Cada día son miles de días. La mente tiene su propio tiempo. No es la sucesión de eventos externos. Tiene que ver con lo que ocurre con el tiempo de adentro. Ese que posee su propio agujero negro y también el agujero de gusano correspondiente. Cuando cada día son miles de días es porque tarde o temprano llegará el momento en que el tiempo se tornará en lo eterno. Nadie ve eso. Sólo tu que lo transitas mirando la aurora...

Quizás por eso hoy puedo comprender a Keats mejor que otras veces. Y por eso no me queda ya nada por decir. Pasaron los años y casi nadie se dio cuenta quién eras. Como ocurre con el ánfora griega, recién descubierta tras el inicio de la era vértigo. 

Ode on a Grecian Urn

1.

THOU still unravish’d bride of quietness,

Thou foster-child of silence and slow time,

Sylvan historian, who canst thus express

A flowery tale more sweetly than our rhyme:

What leaf-fring’d legend haunts about thy shape                       5

Of deities or mortals, or of both,

In Tempe or the dales of Arcady?

What men or gods are these? What maidens loth?

What mad pursuit? What struggle to escape?

What pipes and timbrels? What wild ecstasy?                         10

2.

Heard melodies are sweet, but those unheard

Are sweeter; therefore, ye soft pipes, play on;

Not to the sensual ear, but, more endear’d,

Pipe to the spirit ditties of no tone:

Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave                    15

Thy song, nor ever can those trees be bare;

Bold Lover, never, never canst thou kiss,

Though winning near the goal—yet, do not grieve;

She cannot fade, though thou hast not thy bliss,

For ever wilt thou love, and she be fair!                                   20

3.

Ah, happy, happy boughs! that cannot shed

Your leaves, nor ever bid the Spring adieu;

And, happy melodist, unwearied,

For ever piping songs for ever new;

More happy love! more happy, happy love!                              25

For ever warm and still to be enjoy’d,

For ever panting, and for ever young;

All breathing human passion far above,

That leaves a heart high-sorrowful and cloy’d,

A burning forehead, and a parching tongue.                  30

4.

Who are these coming to the sacrifice?

To what green altar, O mysterious priest,

Lead’st thou that heifer lowing at the skies,

And all her silken flanks with garlands drest?

What little town by river or sea shore,                         35

Or mountain-built with peaceful citadel,

Is emptied of this folk, this pious morn?

And, little town, thy streets for evermore

Will silent be; and not a soul to tell

Why thou art desolate, can e’er return.                        40

5.

O Attic shape! Fair attitude! with brede

Of marble men and maidens overwrought,

With forest branches and the trodden weed;

Thou, silent form, dost tease us out of thought

As doth eternity: Cold Pastoral!                                    45

When old age shall this generation waste,

Thou shalt remain, in midst of other woe

Than ours, a friend to man, to whom thou say’st,

“Beauty is truth, truth beauty,”—that is all

Ye know on earth, and all ye need to know.                50

Traición/ traducción 

Oda a una urna griega

Oh tú, inviolada novia del reposo!

Tú, hija del Silencio y el espacioso Tiempo,

historiadora rústica que sabes expresar

un cuento de un modo más dulce que esta rima.

¿Qué leyenda ornada de hojas te rodea

de dioses o mortales, o se trata de ambos,

en Tempe o los valles de la Arcadia?

¿Qué hombres o dioses esos? ¿Qué reacias doncellas?

¿Qué búsqueda insensata? ¿Qué esfuerzo por huir?

¿Qué caramillos y panderos? ¿Qué éxtasis?

Melodías que han sido escuchadas son dulces,

inauditas son más: sonad pues, caramillos,

pero no en el oído, sino más seductores,

tocad para el espíritu cancionetas sin tono.

Hermosísima joven, nunca cesa tu canto

debajo de esos árboles que no pierden sus hojas;

intrépido amante, nunca logras tu beso

aun estando tan cerca; pero no te lamentes,

ella no ha de esfumarse aunque no halles tu dicha,

¡amarás para siempre y será siempre hermosa!

Felicísimas ramas que ni aun despediros

podéis de vuestras hojas ni de la primavera;

y músico feliz que incansable interpretas

para siempre canciones nuevas ya para siempre;

¡amor más que feliz!, ¡más que feliz amor!,

para siempre cálido y presto a ser disfrutado,

para siempre anhelante y para siempre joven.

Aquí todo respira pasión sobrehumana

que deja el corazón apenado y ahíto,

abrasando la frente y la lengua reseca.

 ¿Quiénes son los que vienen hacia el sacrificio?

¿A qué verde altar, extraño sacerdote,

guías esa novilla que muge a los cielos

con sus sedosos flancos ornados de guirnaldas?

¿Qué pueblecillo próximo a un río o al mar,

o alzado en la montaña con su alcázar pacífico,

se vacía de gente esta pía mañana?

Pueblecillo, tus calles en silencio

estarán para siempre y ni un alma que diga

por qué estás tan desierto ha de tornar.

 ¡Oh pieza ática! ¡Qué bellamente

dispones sobre el mármol excelentes varones

y labradas doncellas junto a hierbas y ramas!

Tú excedes, callada forma, al pensamiento

como la eternidad. ¡Oh fría Égloga!

Cuando la edad consuma esta generación

continuarás en medio de otro dolor que el nuestro

como amiga del hombre al que dices:

"la belleza es verdad, la verdad es belleza;

esto es cuanto sabes y saber necesitas".