Ahora se va Blanca

Se fueron Washington, Pablo, Paco, Juan Gonzalo, Manuel, Julio Ramón, Javier, Jorge Eduardo, Jano. Ahora se va Blanca. Mitología en mi recuerdo. Podrían haber sido mis abuelos, pero los sentía más que a mis contemporáneos. Así es el arte, nos familiariza en serio. Imagino a Jano en casa con su voz de bajo barítono, imagino a Juan Gonzalo tomando café en el Ovni, imagino a Pablo con su pantalón a rayas, imagino a Paco caminando por la vereda que conduce al sol. Sólo vi dos veces a Blanca, hace tanto años que no recuerdo muy bien su presencia. Un tiempo pasé horas de horas leyéndola, admirando a la mayor poeta de hispanoamérica. Disculpen, pero no había otra a esa altura. Poeta pura, neutra, clásica, profunda, muy lejos de esa porqueriza postestructural llamada "literatura de género". Ahora se va Blanca. Ahora esta más cerca.

Canto Villano

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato
observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla
hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío
rubens más cebollas
más lágrimas
tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente
emparedada
y el huesos del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato
este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo
es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne
mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea
no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos

Blanca Varela (1926-2009)